L’estate sta arrivando, i minchioni proliferano e i mollatori compulsivi scelgono quasi sempre feste, ponti e vacanze per allietare la vita a donne che stavano già programmando un weekendino di pappa, bevutelle e cose belle.

Questo è il decalogo che lascio a futura memoria di tutte le ovaie libere e sfrante, un estratto dal mio Ti amo un Sacher.

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Da che mondo è mondo, da che ovaie sono ovaie, da che i minchioni sono minchioni, già chiedere a una tivuoimetterecommmè? è difficile, figuriamoci mollarla. Facile dire che la sincerità viene prima di tutto, ma quando poi ci si ritrova davanti a una che ti guarda come Bamby e che, sbattendo le ciglia che si è fatta fare da Kiko, ti dice che tu sei l’uomo per me, fatto apposta per me, qualche certezza, dopo un carpiato sul testosterone, inizia a intonare vigorosi requiem. Vi capisco, eh.

Vinta? Più o meno, se la intendete come una partita a burraco.

In realtà, nell’incommensurabilmente variopinto e caleidoscopico mondo delle relazioni para sentimentali, a molti uomini non dovete dargliela. Non dovete, no no no. Dovete scappare come quando avete mangiato mezzo tiramisù preparato col mascarpone contenente lattosio.

Più fuga meno figa, sostanzialmente.

Ma scappare da chi? Da cosa? Vi eravate fatte la ceretta? Meglio così, inizia a fa’ caldo.

C’è qualcosa nel DNA femminile che ci porta a sentirci inadeguate per e in qualsiasi cosa.

Inadeguate come femmine, come donne, come figlie, madri, amiche, compagne, lavoratrici, colleghe. Tra le mille incertezze che nell’arco di una vita si accumulano sul nostro groppone, una delle poche certezze è quella di essere le prime a boicottarci.